(...) La morale de l'histoire, c'est que là où un carreau industriel maintenant arrivé à la perfection de réalisation respire l'ennui et la monotonie, le petit zellige de Fès, lui, tout cabossé, tout imparfait, tout comme nous plein de défauts et de repentirs, nous touche. Comme si, à tout contrôler, nous avions perdu l'essentiel de la magie. Quand la terre trop épurée semble aussi artificielle qu'un plastique, quand les formes sorties d'un moule sont toutes exactement pareilles, quand le passage par le feu est tellement dominé et policé qu'il ne laisse plus rien paraître de sa sauvage participation au processus, et qu'il ne s'agit d'ailleurs plus de fours où brûlent du bois ou des noyaux d'olive, mais d'énergies dûment canalisées : gaz ou électricité. La morale de l'histoire donc, bien en vue sur les murs de ma cuisine, me sert tous les jours à accepter l'accident de parcours, l'intervention de l'autre que ce soit de l'ordre de l'activité humaine ou de la nature, et de considérer que ces contradictions sont une source de richesse. C'est beaucoup d'effet pour de simples petits carrés de terre cuite émaillée collés sur un mur, mais vraiment leur pouvoir visuel est si intense qu'ils me servent de référence dans ma démarche concernant tout ce que je produis. Et comme chaque fois que je m'écarte de cette logique je suis déçue, je ne suis pas près de m'en lasser.